Она идёт по улице, и мир вокруг словно теряет стабильность. Кажется, всё только началось с невинного стакана в руке, но мгновение спустя танцует так, будто сцена – её жизнь. Танцует легко, без стеснения, словно в этом движении сосредоточена вся суть существования. Шаг – и вот уже смена настроения. Глаза начинают блестеть, но не от радости. В какой-то момент взгляд опускается, и всё останавливается. На асфальте, под крыльцом, сидит маленькое существо – облезлое, худое, чужое.
Это крошечное создание, которое вряд ли само выбирало свою судьбу, оказывается в центре её вселенной. Мир снова меняет ритм. Всё вокруг затихает, будто только этот комок шерсти имеет значение. Колени касаются холодной земли, пальцы тянутся к кошачьей голове. Веки подрагивают, и вот она уже шепчет что-то тихое, будто извиняясь за то, что не может тут же изменить его мир. Но ведь, может, и изменит? Кто знает, куда заведёт этот порыв.
Пару мгновений спустя, кажется, ветер уже сменил направление. Где-то там, неподалёку, чей-то сад. Руки сами тянутся к цветам – ярким, живым, словно они способны удержать эту необъяснимую энергию внутри. Её не смущают взгляды прохожих или возмущённое выражение лица владельца сада. Цветы нужны – не для себя, а для какого-то высшего акта творчества, возможно, для примирения с этим хрупким и несправедливым миром. И вот она уже стоит с букетом в руках, в который ещё минуту назад было вложено столько сил и, казалось бы, чужих нервов.
Каждое движение будто продиктовано не волей, а потоком – ураганом, который захватывает всё вокруг. Она не управляет этим, но и не сопротивляется. Просто отдаётся стихии, в которой чувства сменяются быстрее, чем успеваешь их осознать.